J’écris des romans psychologiques où rien n’est jamais entièrement visible, ni totalement explicable. Le pouvoir, les silences et les rapports de force y comptent autant que les actes eux-mêmes, parfois davantage. Ce qui m’intéresse n’est pas tant ce qui se passe que ce qui se joue en arrière-plan — les intentions dissimulées, les failles intimes, les stratégies lentes qui se déploient à l’abri des regards.

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Le Gambit, premier livre de La Trilogie des Ombres, s’inscrit dans cette démarche. S’il emprunte au jeu d’échecs son vocabulaire et sa rigueur apparente, il en détourne aussi la promesse de clarté. Car dans mes récits, les règles ne sont jamais aussi nettes qu’elles le prétendent, et les pièces ne sont pas toujours conscientes du rôle qu’on leur fait jouer.

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La trilogie a été pensée comme un ensemble cohérent, construit sur plusieurs niveaux de lecture. Chaque tome éclaire le précédent sans jamais en livrer toutes les clés. Les certitudes se fissurent, les motivations se déplacent, et ce qui semblait évident devient, rétrospectivement, suspect. Comprendre demande du temps, parfois un retour en arrière, parfois l’acceptation de ne pas tout saisir immédiatement.

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Mes histoires explorent les zones grises : celles où les frontières morales se brouillent, où la domination peut se masquer sous la protection, où la manipulation se confond avec le désir de contrôle. Elles interrogent la manière dont on façonne les individus — consciemment ou non — et le prix à payer lorsqu’on croit maîtriser le jeu.

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La Trilogie des Ombres ne cherche pas à rassurer. Elle invite le lecteur à observer, à douter, à recomposer les pièces au fil des pages. Comme dans toute partie réellement décisive, la compréhension n’est jamais immédiate — et la dernière vérité n’apparaît souvent qu’après le dernier coup.